M.

Deixa os olhos cansados de molho
Esquece a deixa
Se deixa ficar

Descansa a paz que
encontra
Nos beijos que não te dou
Em respeito ao teu silêncio

Sem cortinas,
Nosso esconderijo é o fino tecido do lençol amarelado
Pelo tempo de espera
Por tempos melhores

Desterro

Não chamava verso porque, do avesso, ela era do mesmo calão que a figura branca que se olhava no espelho. A mesma, pois então. Não adiantava olhar as costas, que essas tinham a penitência do umbigo. Eram dois umbigos, um do avesso do outro, por onde ela passava a fome nas horas vagas do trabalho. Por um saíam os deuses entusiasmados pela preguiça do sexo e pelo outro ela deixava que chegassem os animais sacrificados sem direito a grito nas fazendas do interior. Era bom que eles não gritassem, não é? Assim talvez o sentimento de culpa fosse embora antes do jantar.

Mas como eram feios os umbigos envoltos em pêlos. De frente e de costas os via. Tinha que olhar-se no espelho e usar do artifício que as lojas de roupa usavam no provador. Provadora de umbigos, é o que ela era. Fôra, antes de olhar-se.

Se bem que...

Não mudava muito tomar conhecimento do segundo umbigo. Talvez se viesse o terceiro, aí seria um acontecimento. Ela talvez fosse a algum programa de tevê mostrar a façanha, ou a outro mostrar a aberração. Teria de decidir sobre isso. Era um talento ou uma aberração?

Tentou lembrar como a tratavam na escola. Lá havia a resposta, ela sabia, mas não lembrava porque a escola tinha ficado na cabeça jogada no latão de lixo do condomínio. O de orgânicos. Reciclar era coisa que ela tinha certeza. Tinha? Tinham por ela, naturalmente, mas talvez tivessem dado a ela um pouco dessa. Do conhecimento. Dobrou as meias enquanto pensava nas seqüelas que disseram a ela que tinha. Isso não tinham-lhe dado. Ela lembra que roubou de alguma prateleira no litoral. Era verão, porque naquela época eles só iam à praia no verão. Era outono agora enquanto ela dobrava as meias e ouvia o mar. Para que lado estava mesmo?

Ah, no umbigo. No da frente ou o traseiro?


1.
Era uma questão, afinal e tão somente, de guardar seus pudores dentro do armário.

ato I

Abrem-se as cortinas para a Cidade, a crônica e o sentido. O sentido na Cidade, a Cidade sentida e qualquer coisa insensível que aconteça no meio do caminho.